„Was geht?“ begrüßt mich eine vertraute Stimme in unvertrautem Deutsch auf meinem Handybildschirm. Ich habe dem Fire-Breather diese Verkommenheit der Deutschen Sprache ganz sicher nicht beigebracht! Da er weiß, wie ich zu dieser Slangerei stehe,  rechtfertigt er seine Begrüßung sofort damit, dass mein Viertel nach dem bulgarischen Dichter Geo Milew benannt wurde, was seinen Ohren nach wie Ghetto Milew klinge. Im Video zeigt er auf eine Grünfläche auf das Tal unter sich, der Park in dessen Nähe ich wohne. Da meine Ski-Skills so ausgereift sind wie Mangos in Deutschland, habe ich die Einladung zum Wintersport dankend abgelehnt und so ist er allein losgezogen. Niemandem wäre geholfen, wenn ich als menschliche Lawine ein paar Kinder überrolle.

Statt Schnee stand bei mir Picknick mit Falafel und Karotten gedippt in Humus auf dem Programm. Die Markthalle habe ich durch Zufall entdeckt, indem ich durch das Fenster des schönen Gebäudes lugte, an dem ich schon so oft vorbeigegangen bin.

Der Brunnen in der Mitte des grün verdrahteten Gebäudes, dessen Wasser buntes Mosaik bedeckt, hat es mir besonders abgetan.

Der Picknickpark war wunderbar belebt. Verschiedene Szenengruppen verbrachten hier ihren Nachmittag. Egal ob Sportler, Musiker, Rentner, Familien, einzelne Spaziergänger oder Zuckerwatteesser: jeder konnte hier friedlich seinem Hobby nachgehen.

Der Fire-Breather hatte wohl den Atem der Sonne unterschätzt und trat mir am nächsten Tag mit roten Wangen entgegen. Ich versprach, keine Witze zu machen, um seine Gesichtsmuskeln zu schonen. Er lachte schmerzlich darüber. Erfreut über die Tatsache, dass ich noch nicht gefrühstückt hatte, öffnete er die Tür zum nächstgelegenen Café und bestellte zwei Barnitzas, typisch bulgarische Blätterteigtaschen gefüllt mit Käse oder Spinat, und ein Getränk bestehend aus weißer Flüssigkeit.

Er warnte mich vor, dass letzteres etwas speziell sei und nicht jeden Geschmack treffe. Neugierig beobachtete er meinen Gesichtsausdruck,  während ich den ersten Schluck nahm. „Ayran“, sagte ich schulterzuckend. Er konnte seine Überraschung darüber, dass ich es kannte, nicht verbergen. Als  ich die Augenbraue hob, fiel es ihm wieder ein. „Ah stimmt. Döner-Kebab:  das Nationalgericht der Deutschen!“, sagte er schmunzelnd. Während wir uns durch die Obst- und Gemüsestände schlängelten, Gewürze und ein Zitronen besorgen, die nur in ganzen Kilos zu kaufen sind, was er einen Verkaufstrick, ich wiederum ein Glück nannte, da ich weder der süße noch der salzige Typ bin, sondern sich meine Lieblingsgeschmacksrichtung schon immer im Ph-Wert unter 6 befand, fragt er mich, ob ich etwas von Mode verstünde. Ich gestand ihm, dass ich seine Ketchup-Senf-Kombination in meinem Blog als ein Fashion-Verbrechen, ja fast schon als einen Fashion-Mord, bezeichnet hatte. Das wollte er ändern. Gemeinsam wühlten wir uns durch Tische und Kleiderstangen in Second-Hand-Läden.

Meiner Meinung nach passt ein weißes Oberteil farblich wunderbar zu seiner braunen Lederjacke. „Ich mag weiß nicht“, erwiderte er knapp. Ich versuchte nicht, ihn zu überzeugen, immerhin war er nicht meine Ankleidungspuppe. Ratet, wer das Kleidergeschäft mit zwei weißen T-Shirts verließ. „Ich vertraue dir“, war die Antwort auf meinen überraschten Blick.

Ich ergatterte neben einer omigen Hose und einer Decke für mein Wohnungsprojekt  noch zwei Jacken, wobei die eine zuvor wohl einem gewissen Herrn Ralph Lauren gehört hatte. Keine Ahnung, wer das ist, anscheinend muss er ein Pferdefreund sein.

Draußen nahm ich einen kleinen Zweig von dem noch jungen Rosmarinstrauch, um ihn in meine Flasche zu geben. Wir rochen beide an den Blättern, schlossen die Augen. „Türkei“ sagte er. „Unser Garten, meine beste Freundin und Ofengemüse“ sagte ich. So viele Assoziationen zwischen Zitronen und grünen Kräutern. Wir hatten kein Messer für die gelben Schätze, also schaute er skeptisch,  fasziniert und amüsiert dabei zu, wie ich eine Zitrusfrucht schälte, die Hälfte in meinen Mund und die andere in das Glasgefäß stopfte. Unter Beobachtung der „Wasserpolizei“, wie wir die betagte Dame getauft hatte, die auf einer Bank neben dem Trinkbrunnen kritische Kommentare zum verschwenderischen Trinkstil eines kleinen Jungen abgab, füllten wir meine Flasche auf.

Wir waren spät dran. In Sofia findet diesen Monat das internationale Filmfestival statt, bei dem Streifen aus aller Welt gezeigt werden. Der Film würde schon in wenigen Minuten beginnen. Als wir in der Schlange standen, zweifelte ich daran, dass wir noch Karten bekommen würden. Hinter uns räusperte sich ein junger Mann, der uns zwei Tickets entgegenstreckte und knapp erklärte, dass ihm seine Verabredung soeben abgesagt hatte.

Meine Mitkinogucker räumte die reichlichen Taschen unserer Einkäufe in die linkte Hand und bedankte sich mit einem freundlich-festen Händedruck bei dem soeben Versetzen.  „Das passiert, wenn man einfach mit dem Flow geht“, waren seine Worte, als wir den Kinosaal betraten.

„The Wild Pear Tree“  bot uns, während wir unsere reingeschmuggelten Snacks mampften, wundervolle Kinematographie mit interessanten Dialogen sowie einem Verschnitt aus Traum und Realität, hat seine Schwächen jedoch im fehlenden roten Faden. Rot. Wäre sein Gesicht nicht vom Sonnenbrand gereizt, so hätte spätestens das Licht des Sonnenuntergangs nach dem Kinobesuch es vorrübergehend verfärbt. Wir hatten keine funktionierende Kamera, was mich beinahe freute, so konnte man den Moment linsenlos genießen.

Am Abend nahm ich an einer Writing and painting party teil, bei der Texte gelesen werden und eine Interpretation gezeichnet werden soll.

Es war toll, mit so vielen kreativen Köpfen zusammen arbeiten zu dürfen. Hier die gezeichnete Auffassung meines Gedichts „Stormborn“, das ich vor drei Jahren in Australien geschrieben habe.

Es sind die kleinen Dinge, die manchen, dass man sich angekommen fühlt. Immer wenn der Hausmeister, der nur bulgarisch spricht, und ich uns auf dem Gang begegnen, sagen wir lächelnd den Namen des anderen. Beim Schulkiosk bestelle ich immer das Übliche: einen ungesüßten Tee.

An einem sonnigen Nachmittag besuchten einige Schüler zusammen mit mir das Goethe-Institut. Spielerisch sollte die dazugehörige Bibliothek erkundet werden. Im Anschluss auf eine digitale Schnitzeljagd nahmen die Schüler an einem Deutschland-Quiz teil. Dabei wurde mir recht schnell bewusst, dass ein, zwei Stündchen Heimatkunde mir auch nicht schlecht tun würden. Moderne Ausstattung trifft auf Werke aus allen Zeiten. Ich mochte es sofort in der Bibliothek.

Derzeit sind im Hause Wolfgangs Werke  von der bulgarischen Künstlerin Marta Djourina und der Berlinerin Lisa Peters „der Raum zwischen uns“ ausgestellt. Darunter befindet sich auch eine Impressionsfilm in Dauerschleife, der Bilder des Alltags zeigt. Einer der Schüler fragte mich, wieso man sich das in einer Galerie anschauen sollte, wenn man es auch zu Hause hätte. Ich gab ihm Recht, entgegnete aber auch, dass es nicht darum geht, was man sehen könnte, sondern um das, was man sieht.

Auf der Außenwand der Toilettenkabine entdeckte ich paar Regenbogen-Sprenkel. Verrückt, wie man das gebrochene Licht auf dem Foto kaum von echter Farbe unterscheiden kann. Leider hatte ich bei der bunten Entdeckung keine Kamera zur Hand und musste auf meine prähistorische Handykamera zurückgreifen, aber wie sagt ein altes Fotographensprichwort so schön: Die beste Kamera ist immer die, die du bei dir hast.

Eigentlich wollte ich, nachdem ich mich mit Kultur vollgesogen hatte wie ein Schwamm unter Wasser, direkt zu meiner Wohnung fahren. Als ich mich nach einer passenden Buslinie umsah, entdeckte ich einen schnuckligen Second-Hand-Laden auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Was kann es denn schade, mal reinzuschauen? – „Nur mal reinschauen“ kostet anscheinend etwa 140 Lewa (70 Euro). Meine Hände mussten meinen Blicken folgen, strichen über weichen Stoff, griffen nach Schuhen, die ich seit drei Ewigkeiten gesucht hatte und kramten nach dem Anprobieren nach meinem Portemonnaie.

Wem sich bei dem Gedanken an gebrauchte Schuhe nun alles vor Ekel zitronensauer im Mund zusammenzieht, den muss ich daran erinnern, dass es da draußen Menschen gibt, die ihre Pizza mit Ananas belegen! Schlimmer geht immer! Neben Sandalen, die wohl kaum ein einziges Mal die Außenseite ihres ehemaligen Schuhschranks gesehen hatten und blaugrauen Schnürschuhen, kaufte ich auch ein Wickeltop in rosa, das in mir verstaubte Erinnerungen an das Ballett weckt.

Nach meiner kleinen Shopping-Eskalation, die mich wohl dazu zwingen wird, den Rest des Monats von Kartoffel und Wasser zu leben, traf ich mich mit dem neuen Besitzer der Matiniza, die er letztes Mal als Trostpreis nach dem Verlieren unserer Wette bekommen hatte. Als wir uns kennengelernt haben, trug er eine rote Hose und einen gelben Pullover. Ketchup-Senf hatte ich seinen Look genannt. Diese eigentlich größte aller Fashion-Sünden hatte ich aber an diesem Morgen selbst zusammengewürfelt. Ich wies ihn darauf hin. Schulterzuckend entgegnete er nur, dass meine Jacke nicht gelb, sondern orange sei. Ich gab an, dass mir das Leben eine Sehstärke von 150% geschenkt hatte, dass es das gelbste Gelb unter der Sonne sei, aber er wollte sich nicht überzeugen lassen.

An einem kleinen Stand in Parknähe sahen wir zu, wie der frische Saft von sonnengereiften Orangen in aus der Maschine tropfte. Wir ließen unsere Blicke über die große Schokoladenauswahl schweifen. Ich entdecke eine meiner Lieblingssüßigkeit: Kakaopuderbestreute Mandeln in Schokolade. Mama und ich essen sie immer zur Weihnachtszeit. Ratet, auf welche kurz danach zeigte und als seinen Favoriten auserkor! Orangensafttrinkend tauschten wir später im Park unsere Theorien aus, ob die Frucht nach der Farbe oder die Farbe nach der Frucht benannt wurde. Auf seiner Muttersprache ist das Orange und die Orange aber beispielsweise nicht dasselbe Wort.

Mit dem Bus fuhr ich abends gen Wohnung, verpasste allerdings meine Haltestelle. Normalerweise überquert man, wennman  es bemerkt, einfach die Straße oder nutzt eine Unterführung, um dieselbe Busnummer in die entgegengesetzte Richtung zu nehmen. Nicht an dem Ort, wo ich Hals über Kopf aus dem Fahrzeug stolperte. Ich fand mich am größten Kreisverkehr Sofias wieder. Fünf Straßen im nahtlosen Feierabendverkehr mussten überquert werden, um zur richtigen Haltestelle zu gelangen. Ich schluckte.

(Bewerbungsgespräch: „Was sind Ihre Schwächen?“ – „Straßen überqueren!“)

Dankend fuchtelte ich mit den Händen, wenn die Autos zum Stehen kamen und mich überqueren ließen. Irgendwann hatte ich das Drehkreuz halb umrundet und stand somit neben der Haltebucht für Busse. Ich blickte auf. Der Mond blickte runter. Voll war er und rund. Er sah auf den ebenfalls runden Verkehrskreis, den er bestrahlte mit dem uneigenen Licht, das ihm die Sonne lieh. Er sah  Autos wie Ameisen darum herum tanzten, die nur anhielten, wenn ein noch kleineres Insekt an den Bordsteinrand trat. Ich hatte die Frechheit, den Mond in  drei Pixeln zu verwandeln.