Ich fahre mit der Riksha, besser – werde gefahren. Hupen. Schwarzer Ruß aus dem verbeulten Bus, schaukelnd, schief als wolle er sich ob der vielen Menschen in seinem Bauch übergeben, vor mir, hinter mir, neben mir – eins, zwei… Autos, Hupen, tote Katze. Fauliger Gestank löst verbrannten Diesel in meiner Lunge ab. Die Ampel ist […]