Es ebbt alles langsam ab. Es schwindet. Aus den Medien, aus den Gesprächen, aus dem Straßenbild. Nurnoch vereinzelt kommen Proteste vor, nurnoch vereinzelt fährt die Tram mich nicht zur Arbeit. Was war da los? Was ist da passiert?

Steine folgen, Krankenhäuser haben sich gefüllt. Minister flüchten nach Kroatien und steigen ab. Der Plakatwunsch nach einer neuen Regierung scheint zu kommen.

Initiiert sei das ganze von den 200 Parteien der Opposition, sagen Einige. Die Proteste seien geplant, um das Unkönnen der Regierung bloßzustellen. Andere sind einfach nur geschockt. Es sei der Anfang von allem. Nein, es koche nur einmal hoch und dann beruhigen sich alle wieder. Es werde wieder Kriege geben, ganz sicher sei das. Und weg will man, das ist die Lösung.

Fakt ist, dass dies die größten bosnischen Ausschreitungen seit dem Krieg waren. Und noch sind. Nur weil man nichts mehr hört, heißt das nicht, dass sich irgendetwas geändert hätte, das sich irgendetwas verbessert hätte. Dass irgendjemand jetzt beruhigt wäre. So gut wie jeder hier unterstützt die Proteste. Nur nicht die Gewalt. Gewalt schockt die Menschen hier. Gewalt gehört nicht in den Alltag, Gewalt tut man nicht.

Stille Proteste wirken jedoch nicht, man bedenke die Blokaden an der Miljacka (hier ein Artikel dazu). Die Situation hier schreit nach Eskalation. Und wenn man sich die Bilder aus der Ukraine anguckt, erscheint einem das alles garnichtmal so fern.

In der Schule behandele ich Stellungnahmen zu aktuellen Themen im Unterricht. Die bringen Nachrichten mit, die sie selbst interessieren, die aktuell sind. Die letzte Doppelstunde ging es um die Proteste. Ich habe einen Haufen gelernt, einen Haufen Neues gehört.

So zum Beispiel, dass Sarajevo eine geteilte Stadt ist. Wir haben hier die Republika Srpska und die bosnisch-kroatische Föderation. 90 % der Stadt gehören zum Kanton Sarajevo, einer der zehn Kantone der Föderation. Ostsatajevo hingegen wird von der Republika regiert. Eine Stadtregierung gibt es irgendwo, der Bürgermeister sei aber nur Sprechrohr bei offiziellen Anlassereien. Und da wundert man sich noch, warum nichts funktioniert? Der kroatische Minister wurde während der Proteste in Mostar, in der katholisch dominierten Herzegovina empfangen; der serbische in Banja Luka, der Hauptstadt der Föderation. Was war gleich nochmal die Hauptstadt? Man mag diese Situation mit DDR und BRD vergleichen. Nur, dass die Teilung hier quasi in der Verfassung steht. Quasi, weil es keine Verfassung gibt. Man regiert nach dem Friedensabkommen von ’95, einem fast 20 Jahre alten Wisch, wonach Roma und Atheisten keine Präsidenten werden können. Nur bitte drei Präsidenten zur Zeit, einen serbischen, einen kroatischen und einen Bosniaken. War eben das Beste. Vor 20 Jahren.

Das wäre jetzt wohl das erste, was man angehen sollte. Ein Staat ohne Verfassung? Regierungswechel hin oder her – Geldwäsche ist laut Mund-zu-Mund der größte politische Verdienst, es läuft hinten und vorne, oben und unten schlichtweg nichts. Demokratische Strukturen waren irgendwo mal. Arbeitslosigkeit geht auf 40 % zu. Korruption ist Alltag, vom Minister hin zum Fahrkartenkontrolleur.

Was Deutschland davon erzählt? Kaum etwas, passt nichtmehr in die Tagesthemen. Will keiner sehen. Kiew sieht doch momentan viel interessanter aus.

Keine Panik, uns geht es gut. Da brennt aber trotzdem was. Da raucht auch trotzdem was. In Tuzla, in Bihać, in Zenica, in Sarajevo… Die kantonalen Regierungsgebäude stehen in Flammen. Gerade lese ich, dass die ersten Minister zurücktreten. Und dabei fing heute morgen alles so strahlend an.

Gestern noch gehe ich über genau den Platz, wo heute Tausende Menschen brüllen und Molotows werfen. Mit Schülern bin ich da langgelaufen. Zur schulischen Ausstellung im Nationalmuseum; zum 30-jährigen Jubiläum der Olympiade, hier in Sarajevo. Ein Grund zum Feiern. Sich an die tolle Zeit zu erinnern. Das muss so gewesen sein, wie das deutsche Fußballfieber 2006. Weil die Stadt kein Geld hat, bereitet das Gymnasium Obala die Ausstellung vor. In einem gefühlt zehn Grad kalten Raum. Neben Schülerhänden rücken auch die meinen Exponate in staubigen Kästen zurecht, alles von der Schule gesammelt, von Schülern und deren Eltern ausgeliehen. Morgen um 12:30 h ist die Eröffnung.

Gestern Abend lese ich von Tuzla in den Nachrichten: 60 Verletzte, Unternehmen sind pleite, noch mehr Arbeitslose. Da gings wohl hoch her. Relativ beruhigt haue ich mich aufs Ohr.

Heute Morgen strahlt die Welt. Ohne Jacke laufe ich zur Schule, genau an der kantonalen Regierung vorbei. Die Stadtgärtner scheinen optimistisch, erste Primeln werden gepflanzt, aus einer mir misteriös erscheinenden finanziellen Quelle. Auf dem Platz nichts los. Auf dem Mini-Grünfleck vor der Schule sitzen Schüler in der Sonne. Ein jeder glaubt an den Frühling, Wenn schon kein Schnee zum Skifahren liegt.

In der Doppelstunde geht es um Olympia in Sotschi. Leitideen des IOC und Reibungspunkte mit deren Prinzipien werden in Form von Artikeln bearbeitet und anschließend diskutiert. Erfolgreich. Genau, wie ich alles geplant hatte.

Freistunde. Ich will das Projekt Monats-Tramkarte endlich mal abschließen. Trotz des schönen Wetters sind alle Schüler drinnen auf den Fluren. Gesabbel, Gekreische, Geschnatter – alles ganz normal, denke ich. Begleitet vom üblichen Geräuschpegel quetscht sich ein Freiwilliger aus dem Massendunkel der Halle in die helle Februarsonne. Vorbei am türblockierenden Pförtner und drei Lehrern durch den Grünstreifen bis zum Schultor auf die Straße. Keine Autos. „Please be careful!“, sagt mir die dort postierte Lehrerin. Polizeipräsenz. Leute laufen ganz normal die Uferpromenade entlang. Nur nicht so viele wie sonst. Ich schaue Richtung Regierungsgebäude. Nichts hört man, nichts sieht man. Die Regierung versteckt sich in einem nach hinten, aus der Straßenflucht heraus, versetzten Gebäude. Davor der Platz, auch nicht sichtbar.

Im noch nicht genug gelobten Sonnenschein laufe ich zur Verkehrsbund-Hütte in der Stadt; alles läuft viel besser als jemals erhofft. Nach zehn Minuten habe ich meine Karte. Bosnische Prämiere – für mich zumindest. Auf dem Rückweg laufe ich am Nationalmuseum vorbei, eine Kamera wird aufgestellt, Dreharbeiten für die olympische 30-Jahr-Feier. Der Ganze Platz ist geschmückt und geziert mit Flaggen dieser Welt. Ich treffe eine Bekannte. Nach kurzen Smalltalk ruft ihre Mutter an. Eine Journalistin. „That was my mom who just called. She said that they’re throwing Molotows onto the kantonal government building and told me to get my butt home. I should propably call my dad. And you should better not go that direction.“

Tu ich aber. Muss ich auch.Zurück zur Schule oder nach Hause – ist sowieso die gleiche Richtung. 500 Meter weiter immer weniger Leute. Menschenmassen hört man gröhlen, vom unsichtbaren Platz.

Im Lehrerzimmer nur aufgebrachtes Kollegium. die Sonne ist nicht die einzige, die durch die Fenster knallt. Lehrer wie Schüler stehen und blinzeln durch die Sonnenstrahlen in die… Ja, da ist sie – die Menge.

„Boah, ich hasse dieses Land!“, „Ich auch, ich will zurück nach Deutschland! Ich hätte da bleiben können, aber ich wollte nicht. Ich wollte zurück nach Bosnien“

„Und das ganze da draußen macht es ja nicht besser. Da kommen nur die Holigans zum Randalieren, das bringt überhauptnichts. Totale Scheiße ist das!“

Im Unterricht funktioniert nichts. Wir brechen mit dem Hörtext ab, hört sowieso keiner zu. Lehrerorgan rastet aus, alle stehen an den Fenstern. Es ist schwer, die Kids unter Kontrolle zu halten. Einige werden von den Eltern angerufen. Andere gucken in die Ecken, dritte sind total aufgedreht und vierte schnattern wie eh und je. Wir zwei Lehrende klicken uns durch den lahmen Computer bis klix.ba durch.

„So sieht’s da draußen aus. So eine Scheiße, wirklich. Die evakuieren jetzt die Minister, ist ja klar…“. Brennende Autos im Computer neben Gebrülle von draußen. Eine Durchsage der Rektorin. Zur eigenen Sicherheit sollen alle im Gebäude bleiben, der Nebeneingang anstatt dem Haupteingang benutzt werden. Wenn die Situation nicht besser wird, müssen die Schüler wohl von ihren Eltern abgeholt werden. Es klingelt zur Pause.

Auf dem Flur treffe ich Jasmina aus dem Sekretariat. Stolz zeige in ihr meine Tramkarte, dessen Besitz ih ihr zu verdanken habe. High Five.

Ich weiß nicht, was ich tun soll. Wie geplant auf einen Kaffee in die Altstadt und dann zum Training oder lieber gleich nach Hause? Ich soll den Hinterausgang nehmen und eine SMS schicken wenn ich zu Hause bin.

Vor dem Ausgang qualmt es unglaublich. Erste Flammen. Einen Anruf vom ZfA-Berater bekomme ich, als ich gerade an der Filmfreude vorm Nationaltheater vorbeikomme. Wir sollen uns bei der Botschaft melden, damit die unsere Daten haben, die sie natürlich schon längst haben. Schön bunt wehen die, die Flaggen. Bunt heißt auf bosnisch übrigens Aufstand. Es knallt. Sirenen überall.

Nach dem Kaffee gehe ich zum Training. Beziehungweise wollte ich gehen. Die Straßen sind leer. Polizei, einige Passanten. Sirenen. Selbst der Platz vor dem Nationaltheater ist leer. Wie ausgefegt, nach all der Feierei. Dämmerung. Die Flaggen leuchten in der Abendsonne. Es riecht nach Rauch. Schwaden sieht man über den Dächern. Zur Halle traue ich mich jetzt wirklich nichtmehr.

Von der anderen Flussseite sieht man die Bescherung. Das ganze Regierungs-Ding steht in Flammen. Autos liegen abgebrannt im Wasser. Blaulicht überall. Gewusel und rennende Menschen neben Schaulustigen.

Heute brennt wohl weit mehr als nur die olympische Flagge.

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Dennnoch: Bitte kein Grund zur Sorge, die Botschaft kümmert sich prächtig. Es sind bisher nur Dämonstrationen, nichts weiter. Uns geht es gut. Wäre meine Schule nicht so dicht dran, hätte ich von dem ganzen deutlich weniger mitbekommen!

Auf der Suche nach einem Schlüsselmacher. Wolkig grau. Schietwetter. Nach drei Wochen Sonne und 20 Grad kann man sich nicht beschweren. Nein, man sollte Luftsprünge machen. Eine Straßenecke weiter. Am sprunghöhepunkt. Die Demowolke. Nich viele, aber immerhin einige. Wie die Fußballmasse vom WM-Einzug quetscht diese sich durch die Straßen. Genauso laut, nur aus anderem Grund. Was auf den Bannern steht – keine Ahnung.

Weiter den gewohnten 34-Minuten-Arbeitsweg vom Gimnazija Obala nach Hause. Weiter am Fluss entlang. Weiter an den gewohnten Zeltburgen vorbei. Ja, Zeltburgen. Auch die Banner sagen mir nicht viel. Und fotographieren und zu Hause übersetzen, wenn gerade das Fernsehen einen Mann in Gummistiefeln, Wollmütze und Handschuhen interviewt… Nein, danke. Nach dem fünften Mal passieren (auch schon relative drei Wochen her) hab ich mal nachgefragt. Beim Sprachkurs. Die antwort sah im Groben folgendermaßen aus:

„Das sind bosniakische (muslimische) Familien aus einem Dorf aus der Republika Srpska. In dem Dorf leben zu bestimmt 99 % Moslems. Nun gehen die alle auf eine Schule, wo aber nur serbisch und somit das kyrillische SChriftbild vermittelt wird. Die werden nur von serbischen Lehrern unterrichtet und ihnen wird verboten, die bosnische Sprache zu benutzen. Deswegen sind die hier. Und ich meine, die haben jedes Recht zu protestieren. Die fühlen sich eben bosnisch und nicht serbisch. Die Kinder gehen eben aus Protest seit dem Schulanfang nicht zur Schule.“

Und sitzen am Autoreifen. Spielen Karten. Oder mit Hunden. Seit einiger Zeit wird das dortige Flussufer auch von zwei Dixiklos gesäumt. Eins ist gelb, das andere blau. Die sieht man auch von der anderen Seite. Wie sie durch die Bäume schimmern, sich im Wasser spiegeln.

Ob die Erfolg hatten? Ob die Demonstrationen hier etwas bringen? Ob die Medien schweigen, kann ich mit meinem Bruchbosnisch nicht sagen. Jedenfalls sind die wohl äußerst neutral (so in etwa muss sich ein mir erzählter Dialog abgespielt haben):

„Wer macht hier eigentlich die Zeitungen?“ „Unabhängige“
„Und wie finanzieren die sich?“
 „Die eine zahlt glaub ich so ein Politiker“

Vor einer Woche, 4:1 gegen Lichtenstein. 0:1 gegen Littauen am Dienstag. Damit ist dieses wunderschöne Land mit gelben Sternen auf blau mit 25 Punkten Qualifikations-Erster der Gruppe G. Punktemäßig auf Platz vier.

In Sarajevo war am Dienstag angeblich die Hölle los. „As if they just won the whole championship! The first time in our entire history!“, so meine Sprachlehrerin gestern. Wir waren in Mostar, in der Herzegovina. Hier wurde nicht ganz so ausgiebig gefeiert. Das Spiel am letzten Freitag war für mich als über Fußballbegeisterten (…) schon spannend genug. Leinwandübertragung in der Innenstadt. Eine Stunde nach Abfiff in der Bar knallt es draußen wie Hölle. Alles dreht sich um, und weil die ausländischen Deppen sich mal wieder nicht zu schnell zurückdrehen, flogender Kommentar der Kellnerin:

„Don’t worry, the war’s not restarting. We just won.“

Das „we“ bleibt dann doch irgendwie hängen. Dass in einem Land, welches noch vom Friedensabkommen von vor 18 Jahren und drei Präsidenten regiert wird, von „uns“ gesprochen wird, kann man sich als problemorientierter Deutscher ja schonmal garnicht vorstellen. Eine Schülerin postet auf facebook etwas wie „The whole of Bosnia finally united“ mit etwa 30 likes. Ob in Bosnien das Sommermärchen 2014 ansteht?

Ein aus meiner Sicht recht informativer Artikel zur Hintergrundaufklärung:

http://www.taz.de/Fussball-in-Bosnien-und-Herzegowina/!125783/

Vor drei Tagen. Drei Stunden am Gymnasium Obala verbracht, Feierabend. Auf dem Weg stadteinwärts, auf den Markt. Einkaufen. Was man eben so braucht. Die Sonne scheint, Drei Uhr nachmittags. Dieser typische Farbtonwechsel von Mittags- zu Nachmittagssonne.

Zwischen sich färbenden Bäumen und besonnten angeschossenen Hausfassaden, gegenüber von Cafés und neben dem Straßenhund stehen Mülltonnen. Groß. Offen. In sie gebeugt, ein Obdachloser. Gegenüber, auf dem Bürgersteig der anderen Straßenseite ein Polizist. Oder einer von der allgemeinen Sicherheit des ihm im Rücken  lehnenden Gebäudes.

Der im Müll Wühlende verändert seine Haltung in Richtung Stand und seine Gestiken lassen nicht an einem Aufbruch zweifeln. In seiner Hand: Eine Decke. Grau, alte Wolle. Zerfressen. Es hat heute Nacht zum ersten Mal gefroren.

Sich den Mülltonnen abwendend bleibt der Gute in seinen Bewegungen stecken, aufgehalten von einem befehlsartigen Zuruf der Sicherheit vor dem Gebäude. Ernste Miene. Sehr ernste Miene. Obrigkeitsbewusst dreht der Obdachlose um, auf den Polizisten zu. Bleibt vor dem Bürgersteig stehen. Die Hände fragend, unterwürfig, entblöst von sich gestreckt. Der Polizist streckt wortlos den Arm aus. Der Penner auch. Eine kurze Berührung. Ein Hauch. Kurz sieht man das Blitzen der Münzen in den noch wärmenden Sonnenstrahlen, bevor sie in der Tasche des Empfängers verschwinden. Der Polizist nickt ihm kurz zu. Gleiche Miene. Polizistenmiene. Die Situation löst sich auf.

Was bleibt sind Häuser, Sonne, Cafés und Straßenhund.