When I made my ascent to the castle of Achalziche the second evening, I felt as if I was being followed. I looked around, searching, and discovered the reason for my paranoia:
This dog.

He had just the right size and was white, with not quite enough black dots to count as a Dalmatian and too many to be called a pointless creature. I immediately fell in love with him. And without a doubt, so did he. I carried a bag of chips with me but that had nothing to do with anything. He was a guy, too, but who cares about these things anymore? I named him Berthold Foster Wallace. Berthold because I wanted to have someone German in name around me and Berthold is simply a pretty name. Foster Wallace because I was just reading one of David’s books and it was the last day he had spend alive six years ago.

We were unseperatable. The entire evening, he followed me whereever I went, as I  strolled through the inner castle and its gardens. Always close, happy about every bit of attention or second affection. When I climbed one of the towers, he waited in eager patience. When I climbed a second tower he couldn’t bare the disance, disregarded his fear and followed me up.

You know how in most stories, the writer is the betrayed one, later whimping his pain into the pages? Well not in this one. Here, he was the suffering one, the one left behind, the underdog. I betrayed Bertholdi after two hours of blissful togetherness. For what, you ask? For a nice place on top of a high wall Berthold couldn’t get up to read the book by the author he was named after.

He tried everything he could to reach me, jumping up the wall, whimpering in emotional pain and later trying to convince me to rejoin him with sad barking. I climbed down on the other side of the wall and remorsefully ran away until I could no longer hear his heartwreckening voice.

Deutsche Edition

Als ich am zweiten Abend zum Anstieg der Treppen zum Schloss von Achalziche ansetzte, hatte ich das Gefühl verfolgt zu werden. Ich blinzelte, guckte hinter mich, schaute die Treppe runter, dann die Treppe rauf und entdeckte meinen Verfolger:
Diesen Hund.

Er war weiß, genau richtig groß und hatte zu wenig Punkte, um als Dalmatiner durchzugehen und zu viele, um als unbefleckt bezeichnet zu werden. Er war richtiger Straßenköter, aber ich verliebte mich sofort unsterblich. Er sich zweifellos ebenso in mich. Ich hielt eine Flipstüte in meiner Hand, aber das hatte damit nichts zu tun. Er war ebenfalls ein Männchen, aber wen kümmert derartiges heute noch? Kurzerhand taufte ich ihn Berthold Foster Wallace. Berthold, weil ich einen Hund mit urdeutschem Name um mich haben wollte und Berthold einfach ein todschicker Name ist. Foster Wallace, weil ich gerade etwas von David las und es der letzte Tag war, den er vor acht Jahren lebendig verbracht hatte. Wir waren unzertrennlich. Bertholdi folgte mir, wo ich auch hinging. Beim Durschreiten des Tores, Durchkreuzen des Innenhofes und Erklettern einiger Mauern. Immer nah, froh über jede Geste der Affektion oder Sekunde der Aufmerksamkeit. Als ich für die Aussicht einen der vielen Türme erklomm, lag er am Fuße des Bollwerks und wartete geduldig auf meine Rückkehr. Als ich einen zweiten Turm erklomm, hielt er es nicht lange aus, überwand sich und folgte mir an dessen Spitze.

In den meisten Geschichten ist es der Schriftsteller, der von seiner Liebe verlassen oder um diese betrogen wird. Doch nicht in dieser:
Ich betrog Bertholdi nach zwei Stunden paradisischen Beisammensein.
Wofür ich das tat? Für einen hübsches Plätzchen auf einer für Berthold zu hohen Mauer mit schöner Aussicht auf der ich das Buch seines Namensgebers las. Er erprobte alle Möglichkeiten mich zu erreichen, hüpfte empört und bittend an der Mauer hoch und find auch an laut und traurig zu bellend. Später stieg ich auf der anderen Mauerseite herab und ging, begleitend von seinem herzzerfetzend Bellen, meines Weges.